El lado b que no te escribí, Llorca

No, era más bien su desparpajo, su vocación innata por la provocación, su humor negro y retorcido, su deseo de que las cosas se desordenaran, su eterno espíritu de contradicción. Un punk ilustrado en épocas de acomodamiento fashion, con unas ganas enormes de comerse el mundo y una sed intensa de conocimiento. Lo quería leer todo, escuchar todo, mirar todo. En clase adoptaba la actitud del ishto malcriado, lanzando preguntas que a veces desconcertaban. Lo hacía por joder, pero lo hacía con gracia. Una inteligencia brillante que lo volvía encantador, aunque a ratos también insoportable. Un espíritu refinado, un hombre dueño de una bondad y una generosidad fuera de serie, cuando lograbas atravesar las corazas.

Si me preguntan por él, diré que era uno de los periodistas más talentosos de su generación. Es más, el talento le brotaba naturalmente. Era intuitivo y nada académico. El blanco preferido de su humor, en ocasiones brutal, era la impostura, la pose intelectual, la hipocresía disfrazada de corrección política. Era un apasionado del lenguaje, por otra parte. De todos los alumnos que pasaron por mis clases, fue el que mejor comprendió la fuerza asesina del adjetivo, del término correcto. No necesitaba opinar sobre nada, le bastaba con describir minuciosamente y con propiedad lo que observaba.

Era provocador, ya dije, pero su campo de batalla era el de las ideas. Le gustaba retar, medir el ingenio.

Muchas de nuestras pláticas fueron enfrentamientos para ver quién construía, sobre la marcha, las historias más absurdas y delirantes. Era un narrador envidiable y yo traté siempre de llevarlo al campo de la ficción, pero le tenía demasiado respeto a la literatura. Nunca quiso aventurarse en sus territorios. Su entrega al periodismo fue total, aunque le aburriera hablar de ello.

Lo voy a extrañar y mucho. Y de aquí en adelante solo me quedará imaginar cómo es su vida allá en Juárez.